12º par

a costela que ganhei
vai até os
limites da pele e
volta:
quando eu era criança,
minha mãe esfregava
vichy no meu peito
nas horas da noite:
é por isso que
até hoje ao olhar as horas
com o limite da costela
penso que se isso fosse uma tosse,
não seria bem assim:
e busco o cheiro de mentol
e busco o gelado do mentol
e busco uma mão que em
meu peito diga:
agora durma,
já está tudo bem.
quando eu era criança,
minha mãe me deu um fio de contas
e dizia:
reza, que dorme.

anjinho da guarda,
meu bom amiguinho
me faça fechar os olhos
e dormir, me tira o medo
da noite e a angústia do dia
me leve sempre pelo caminho
que eu puder ir e dormir em paz
amém

colher de chá

sinto a dor na lombar e me vem o aviso

vigiai as emoções

tão desequilibradas exibicionistas

minhas melancolias

herdadas da gaveta de mamãe

que não se encerram nem com

xícaras e xícaras de chá

cenoura inhame batata doce e mel

um fígado que se assemelhasse a um deus grego

sem cólera sem remorsos sem ciúmes

tomo a canja às colheradas

no meu próprio silencio

protejo o pescoço

me ofereço às agulhas

me entrego aos livros

o sofrimento é um pouco de performance

minha professora de literatura

me ensinou que toda escrita

é uma farsa

justo ela que era portuguesa

e instrutora de yoga

quis dobrar a

única palavra que nos uniu

entre navios mares e violências:

afinal, só escreve quem precisa perder 

bottle plant is blooming marvellous

Acordo com olhos pesados de arquivista
como um corpo que passa pela noite
à espera de mim mesma:
que me acorde
que me sinta
que me chame.

Verifico e ainda estou aqui:
meus pés, minhas mãos;
desvelam-me —
como a uma criança escondida
em um pique-esconde
em que jamais acabasse a contagem
sentindo nas entranhas
o estalar da espera.

Ainda está também o vidro:
uma abóboda perfeita
sem haze, float
irisação, rachaduras.
Sem uma cutícula a ser arrancada
e contornada até mostrar apenas:
o interior.

— os botânicos do século passado
 tiveram mais cuidado:
dispuseram plantas
em suas garrafas de vidro
as lacraram com
rolhas de madeira 
as colocaram em 
um spot de destaque — 

abro os olhos, e, entretanto:
bottle plant is blooming marvellous.

em busca de ser nomeável

por nossas partes

há uma taxiologia das dores:

esse arranhão aos sete

de meu crime inconfesso 

essa mancha dos catorze:

do desejo desenfreado

a falha dos vinte e um: 

da espera silenciosa por você

o quebrar-se de um gato

há cada 7 anos

é preciso testar

puxar os cantos 

ver a textura

esperar que seja o momento -

e ai sim:

eis me: 

sangue e epiderme

em quantidades exatas de exposição

rechear e mascarar

cuspir, esperar outra coisa:

durante o verão 

em que enchi os bolsos de missangas

e os pés de barro com sandálias 

e minhas mãos com as suas 

aprendi a esperar pela chuva

o inevitável

irrefreável

me vencendo. 

a criança que não tive

ficou perdidana pasta de papéis
na assinatura de um contrato
na tomada da sala de espera
na janela que não abre mais
no lixo pelo chão da casa
no chão do box do banheiro
no meio da sala de reunião
no soluço que não foi
na palavra que não aparece

no estômago baço na cartela de remédios
não quis ficar -perdeu-se nas páginas de meu livro
o quarto dos fundos e o da frente
boiou em minha xícara de chá
na água do escalda pé
comi-a em colheradas.

a espera de um nome,como todo desejo,
a forma redonda de um desconforto:
uma mulher nas pálpebras
uma mulher
na garganta:
mas a perda não se narra.